
Egyébként meg elég sokat szenvedek ezzel a könyvvel. Zavarbaejtően egyszerűek ezek a szövegek, nyelvtanilag, intellektuálisan vagy ahogy akarom. Szóval, hogy várod a nagy embert megszólalni, mert biztos vagy benne hogy nagyot mond. Nagyot is mond, csak kicsit máshogy, nem kategorikusan. Kiröhögöm tízszer, lerakom, elnézek neki valamit, mondván biztos szenilis, aztán rájövök, hogy dehogy. Mert azokon a végletekig csiszolt képeken is, amiket, mint valami homályos szertartás részeként, egész életében, állhatatosan festett, azokon is valami hasonló történik. Ez az egészen ritka naivitás, ami se nem egyszerűség, se nem korlátoltság. („El kell érni a tájnak ezt az egyensúlyi pontját. Azt hiszem, ha elérhettem, a bennem élő kötetlenségnek, türelemnek, paraszti dísztelenségnek hála, amit el kell sajátítanunk anélkül hogy egy hamis egyszerűségnek, művi ártatlanságnak engednénk, vagyis nem úgy mint Chagall. Az élet az Alpokkal szemben megtanított erre a szükségszerűségre. Ebben a várakozásban lenni. Ebben a megmutatkozásban. Abban a reményben, hogy felszabadul.”) Hogy remekműveket festett, affelől egy pillanatig kétsége nem volt.

Egyébként meg tényleg csak ilyesmi van, három hónapot kellett várnom az első Steven Seagal filmre franciául, ráadásul pont az Úszó erőd (Piège en haute mer) volt az, elolvastam a Blood Meridian-t (Méridien de sang, igen, röhejesen hangzik), de ha jobban belegondolok mást nem is akartam. Most mondjam úgy hogy ebből látszik, kezdenek fogyni a rögeszméim?
Nincsenek megjegyzések:
Megjegyzés küldése